La Brusca Poesia della Donna Amata
Madre mia, allevia sulla mia fronte tutte le cicatrici del passato
Sorella mia, raccontami le storie d'infanzia nelle quali io sia stato
un eroe senza macchia
Fratello mio, controllami la pressione, il colesterolo,
la bilirubina
Maria, preparami una dieta a base di calorie basse, ho bisogno di perdere cinque
chili
Chiamami la massaggiatrice, il fioraio, l'amico fedele per le
confidenze
E comprami molta carta; voglio tutte le mie biro
Allineate sulla scrivania, pronte per la poesia.
Ecco che si annuncia in maniera soavemente grave
L'arrivo della donna amata, della cui fragranza
già mi arrivano i segnali.
E' lei una ragazzina, sembra di piume
E il suo canto silenzioso accompagna da molto la migrazione dei
venti
Dopo il mio canto. E' lei una ragazzina.
Come un giovane passero, una veloce e lenta ballerina
Che verso di me cammina sulle punte, le braccia supplicanti
Il mio amore in solitudine. Sì, ecco che i messaggeri
Della incredulità cominciano ad incappucciarsi con neri manti
Per cantare le loro requie e i falsi profeti
A conquistare rapidamente i luoghi pubblici per gridare le loro bugie.
Ma nulla la ferma; lei avanza, imperterrita
In giravolte nitide
Creando vuoti dove muoiono gli uccelli.
Il suo corpo, poco a poco
Si apre in petali...Eccola che arriva
Come una scura rosa volteggiante
sorta da un giardino immenso al buio.
Lei sta arrivando...scopritemi, avversari!
Lavatemi, piogge! Asciugatemi, venti!
Rallegratemi, aurore nascenti!
Ecco che arriva da lontano, come una stella
Da lontano, come il tempo
La mia ultima amata
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A Brusca Poesia Da Mulher Amata
Minha mãe, alisa de minha fronte todas as cicatrizes do passado
Minha irmã, conta-me histórias da infância em que que eu haja sido
herói sem mácula
Meu irmão, verifica-me a pressão, o colesterol, a turvação do timol, a
bilirrubina
Maria, prepara-me uma dieta baixa em calorias, preciso perder cinco
quilos
Chamem-me a massagista, o florista, o amigo fiel para as
confidências
E comprem bastante papel; quero todas as minhas esferográficas
Alinhadas sobre a mesa, as pontas prestes à poesia.
Eis que se anuncia de modo sumamente grave
A vinda da mulher amada, de cuja fragrância
já me chega o rastro.
É ela uma menina, parece de plumas
E seu canto inaudível acompanha desde muito a migração dos
ventos
Empós meu canto. É ela uma menina.
Como um jovem pássaro, uma súbita e lenta dançarina
Que para mim caminha em pontas, os braços suplicantes
Do meu amor em solidão. Sim, eis que os arautos
Da descrença começam a encapuçar-se em negros mantos
Para cantar seus réquiens e os falsos profetas
A ganhar rapidamente os logradouros para gritar suas mentiras.
Mas nada a detém; ela avança, rigorosa
Em rodopios nítidos
Criando vácuos onde morrem as aves.
Seu corpo, pouco a pouco
Abre-se em pétalas... Ei-la que vem vindo
Como uma escura rosa voltejante
Surgida de um jardim imenso em trevas.
Ela vem vindo... Desnudai-me, aversos!
Lavai-me, chuvas! Enxugai-me, ventos!
Alvoroçai-me, auroras nascituras!
Eis que chega de longe, como a estrela
De longe, como o tempo
A minha amada última!
