|
| Junqueira Freire 31 de dezembro de 1832, Salvador, Bahia 24 de junho de 1855, Salvador, Bahia |
| Sonho Era um bosque, um arvoredo, Uma sagrada espessura, — Mitológica pintura Que o romantismo não faz. Era um sítio tão formoso, Que nem um pincel romano, Nem Rubens, nem Ticiano Copiariam assaz. Ali pensei que sonhava Com a donzela que me inspira, Que põe-me nas mãos a lira, Que põe-me o estro a ferver; Que me acalenta em seu colo, Que me beija a vasta crente, Que me obriga a ser mais crente No Deus que ela julga crer. Sonhei com a visão dourada, Que todo o poeta sonha, — Idéia gentil, risonha, Tão poucas vezes real! Que só, com o peito abafado, Se vai de noite em segredo Contar no denso arvoredo Ao cipreste sepulcral. Mas, despertando do sonho, Que aos homens não se revela, Achei comigo a donzela, Me apertando o coração, E ainda presa a meus lábios, Entre um riso, entre um gemido, Murmurou-me ao pé do ouvido — Que não era um sonho, não. — E não mais, enquanto vivo, Deixarei esta espessura, — Mitológica pintura Que o romantismo não faz. Era um sítio tão formoso, Que nem o pincel romano, Nem Rubens, nem Ticiano Copiariam assaz. | Sogno C’era un bosco, un viale alberato, Un sacro spessore, - Mitologica pittura Che il romanticismo non crea. Era un posto così formoso, Che nemmeno un pennello romano, Nemmeno Rubens, nè Ticiano Lo ricreerebbero abbastanza. A quel punto pensai di sognare La ragazza che m’ispira, Che mi mette in mano la lira, Che mi fa ribollire l’estro; Che mi ninna al suo collo, Che mi bacia la vasta fede Che mi obbliga a credere di più In Dio che giudica chi ha fede. Sognai la visione dorata Che tutti i poeti sognano, - Idea gentile, sorridente, Tante poche volte reale! Che solo, con il petto soffocato, Va di notte in segreto A raccontarlo nel denso viale alberato Al cipresso sepolcrale. Ma, svegliandomi dal sogno, Che agli uomini non si rivela, Ho trovato con me la ragazza, Che mi stringeva il cuore, E ancora prigioniera delle mie labbra, Tra un riso, tra un gemito Mi ha mormorato all’orecchio - Che non era un sogno, no - E non più, sebbene vivo, avrei lasciato questa spessore, - Mitologica pittura Che il romanticismo non crea. Era un posto così formoso, Che nemmeno un pennello romano, Nemmeno Rubens, nè Ticiano Lo ricreerebbero abbastanza. |
|
| Torna alla scheda dell’autore |
