L'Avere
Resta, al sommo di tutto, questa capacità di tenerezza
Questa intimità perfetta con il silenzio
Resta questa voce intima che chiede perdono per tutto
- Perdonateli! Perchè loro non hanno colpa d'esser nati...
Resta questo antico rispetto per la notte, questo parlare a bassa voce
Questa mano che tasta prima di possedere, questa paura
Di ferire toccando, questa forte mano d'uomo
Piena di dolcezza verso tutto ciò che esiste.
Resta questa immobilità, questa economia di gesti
Questa inerzia ogni volta più grande dinanzi all'Infinito
Questa balbuzie infantile di chi vuol esprimere l'inesprimibile
Questa irriducibile ricusa della poesia non vissuta.
Resta questa comunione con i suoni, questo sentimento
Di materia in riposo, questa angustia della simultaneità
Del tempo, questa lenta decomposizione poetica
Alla ricerca di una sola vita, una sola morte, un solo Vinicius
Resta questo cuore che brucia come un cero
In una cattedrale in rovina, questa tristezza
Dinanzi al quotidiano: o quest' improvvisa allegria
Nell'ascoltare passi nella notte che si perdono senza storia.
Resta questa voglia di piangere davanti la bellezza
Questa collera di fronte all'ingiustizia e all'equivoco
Questa immensa pietà di se stesso, questa immensa
Pietà di se stesso e della propria forza inutile.
Resta questo sentimento dell'infanzia sventrato
Da piccole assurdità, questa capacità
Di ridere invano, questo ridicolo desiderio di essere utile
E questo coraggio per compromettersi senza bisogno
Resta questa distrazione, questa disponibilità, questa vaghezza
Di chi sa che tutto è già stato come sarà
E allo stesso tempo questa voglia di servire, questa
Contemporaneità con il domani di coloro che non ebbero ieri né oggi
Resta questa facoltà incoercibile di sognare
Di trasformare la realtà, dentro questa incapacità
Di accettarla così com'è, e questa visione
Ampia degli avvenimenti, e questa impressionante
E inutile prescienza, e questa memoria anteriore
Di mondi inesistenti, e questo eroismo
Statico, e questa piccola luce indecifrabile
Alla quale a volte i poeti danno il nome di speranza.
Resta questo desiderio di sentirsi uguale a tutti
Di riflettersi negli sguardi senza curiosità e senza memoria
Resta questa povertà intrinseca, questa vanità
Di non voler esser principe se non del proprio regno.
Resta questo dialogo quotidiano con la morte, questa curiosità
Di fronte al momento a venire, quando, di fretta
Ella verrà a socchiudermi la porta come una vecchia amante
Senza sapere che è la mia ultima innamorata.
Resta questo costante sforzo di camminare nel labirinto
Questo eterno alzarsi dopo ogni caduta
Questa ricerca di equilibrio sul filo del rasoio
Questo terribile coraggio davanti le grandi paure, e questa paura
Infantile di avere un piccolo coraggio.
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O Haver
Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura
Essa intimidade perfeita com o silêncio
Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo
- Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido...
Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo
Essa mão que tateia antes de ter, esse medo
De ferir tocando, essa forte mão de homem
Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.
Resta essa imobilidade, essa economia de gestos
Essa inércia cada vez maior diante do Infinito
Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível
Essa irredutível recusa à poesia não vivida.
Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento
Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade
Do tempo, essa lenta decomposição poética
Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.
Resta esse coração queimando como um círio
Numa catedral em ruínas, essa tristeza
Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria
Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história.
Resta essa vontade de chorar diante da beleza
Essa cólera em face da injustiça e o mal-entendido
Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa
Piedade de si mesmo e de sua força inútil.
Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado
De pequenos absurdos, essa capacidade
De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil
E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.
Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza
De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser
E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa
Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.
Resta essa faculdade incoercível de sonhar
De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade
De aceitá-la tal como é, e essa visão
Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante
E desnecessária presciência, e essa memória anterior
De mundos inexistentes, e esse heroísmo
Estático, e essa pequenina luz indecifrável
A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.
Resta esse desejo de sentir-se igual a todos
De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória
Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade
De não querer ser príncipe senão do seu reino.
Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade
Pelo momento a vir, quando, apressada
Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante
Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada...
Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto
Esse eterno levantar-se depois de cada queda
Essa busca de equilíbrio no fio da navalha
Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo
Infantil de ter pequenas coragens.
