Il tempo si misura in battiti. Può essere misurato con i battiti di un orologio o può essere misurato con i battiti del cuore. I Greci, più sensibili di noi, avevano due parole diverse per indicare questi due tempi. Al tempo che si misura con i battiti dell'orologio - sebbene loro non avessero orologi come i nostri - loro davano il nome di chronos. Da lì la parola cronometro.
Il pendolo dell'orologio oscilla con un' indifferenza assoluta verso la vita. Con i suoi battiti divide il tempo in parti uguali: ore, minuti, secondi. Ogni quarto d'ora suona lo stesso carillon , noncurante della vita e della morte, del riso e del pianto. Attualmente i cronometri dividono il tempo in parti ancora più piccole, che il corpo è incapace di percepire. Centesimi di secondo: cosa posso sentire in un centesimo di secondo?
Cosa posso vivere in un centesimo di secondo? Dice Ricardo Reis, nella sua poesia "Mestre, sao placidas"( che tutto il giorno prego): "Non ci sono nè tristezze nè allegrie nella nostra vita". Strano che dica ciò. Ma dice sicuro: il tempo dell'orologio è indifferente alle tristezza e alle allegrie.
C'è, tuttavia, il tempo che si misura con i battiti cardiaci. Al cuore manca la precisione dei cronometri. I suoi battiti danzano al ritmo della vita - e della morte. A volte tranquillo, all'improvviso si agita, toccato dalla paura o dall'amore. Salta. Inciampa.
Cinguetta. Riprende la routine. A questo tempo della vita i Greci davano il nome di Kairòs - per il quale non abbiamo nomi corrispondenti: la nostra civiltà ha parole per definire il tempo degli orologi: la scienza. Ma ha perduto le parole per definire il tempo del cuore.
Chronos è un tempo senza sorprese: la prossima musica del carillon dell'orologio da parete ci sarà nell'esatto secondo previsto. Kairòs, al contrario, vive di sorprese. Non si sa mai quando la sua musica suonerà.
Rubem Alves
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Refletindo sobre o tempo com Rubem Alves
O tempo se mede com batidas. Pode ser medido com as batidas de um relógio ou pode ser medido com as batidas do coração. Os gregos, mais sensíveis do que nós, tinham duas palavras diferentes para indicar esses dois tempos. Ao tempo que se mede com as batidas do relógio – embora eles não tivessem relógios como os nossos – eles davam o nome de chronos. Daí a palavra “cronômetro”.
O pêndulo do relógio oscila numa absoluta indiferença à vida. Com suas batidas vai dividindo o tempo em pedaços iguais: horas, minutos, segundos. A cada quarto de hora soa o mesmo carrilhão, indiferente à vida e à morte, ao riso e ao choro. Agora os cronômetros partem o tempo em fatias ainda menores, que o corpo é incapaz de perceber. Centésimos de segundo: que posso sentir num centésimo de segundo?
Que posso viver num centésimo de segundo? Diz Ricardo Reis, no seu poema “Mestre, são plácidas” (que todo dia rezo): “Não há tristezas nem alegrias na nossa vida”. Estranho que ele diga isso. Mas diz certo: o tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias.
Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronômetros. Suas batidas dançam ao ritmo da vida – e da morte. Por vezes tranqüilo, de repente se agita, tocado pelo medo ou pelo amor. Dá saltos. Tropeça.
Trina. Retoma à rotina. A esse tempo de vida os gregos davam o nome de kairós – para o qual não temos correspondente: nossa civilização tem palavras para dizer o tempo dos relógios: a ciência. Mas perdeu as palavras para dizer o tempo do coração.
Chronos é um tempo sem surpresas: a próxima música do carrilhão do relógio de parede acontecerá no exato segundo previsto. Kairós, ao contrário, vive de surpresas. Nunca se sabe quando sua música vai soar.
